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陈见深不再试图去“抓住”他们了。
那徒劳的冲刺，那每一次转身后面对的、无懈可击的正常，像一场精心策划的凌迟，消耗着他本已摇摇欲坠的理智。他意识到，这种“捕捉”行为本身，或许也是他们游戏的一部分，是为了加速他崩溃的催化剂。
他选择了一种僵硬的静止。
他依旧锁着卧室门。吃饭时，他坐在餐桌旁，目光低垂，只专注于自己碗里的食物。咀嚼，吞咽，动作机械。他不再主动开口，对父母的问话，只用最简短的音节回应。
“嗯。”
“好。”
“不用。”
家变成了一个需要高度戒备的寂静战场。每一秒的平静之下，都紧绷着无形的弦。他调动所有残余的感官，去捕捉那些在视线之外、听觉边缘流动的恶意。
它们确实无处不在。
水流声掩盖下，厨房传来母亲磨刀的低语，提到“颈骨”和“利落”。电视新闻的嘈杂中，沙发背后父亲用气音与谁讨论着“意外”和“保险金”。深夜，当他蹑手蹑脚想去洗手间时，总能听到主卧门缝下逸出的、持续到天明的悉索声响，像无数蛀虫在啃噬木料，也像在打磨某种计划。
他的睡眠支离破碎，依赖着那些提神药物。黑眼圈顽固地盘踞在眼下，脸色是一种不健康的青白。体重在不知不觉中下降，旧衣服穿在身上显得有些空荡。
母亲注意到了。“见深，你瘦了。”她给他夹了一筷子菜，语气是恰到好处的担忧，“多吃点。是不是工作太累了？要不……去看看医生？”
她看着他的眼睛，目光温和，甚至带着一丝怜悯。若非陈见深亲耳听过那淬毒的计划，几乎要相信这关切是真的。
他垂下眼，看着碗里多出来的那块红烧肉，油脂在灯光下泛着腻光。“没事。”他说，然后把肉拨到一边，继续吃白饭。
父亲放下报纸，看了他一眼，没说什么。但那目光像无形的针，刺在他低垂的头顶。
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