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雪。
不是温柔的飘，是砸。
铅灰色的夜空中，雪片像被巨人撕碎的棉絮，狠狠砸在北疆的冻土上。风裹着雪粒，呜咽着穿过哨所的木栅栏，发出鬼哭般的嘶鸣，仿佛有无数冤魂在风雪中哀嚎。
燕十三靠在哨所的了望塔上，眼皮上结着层薄冰。他呼出的白气刚到嘴边就冻成了霜，像一蓬破碎的水晶，随即被凛冽的寒风卷走，消散在茫茫夜色中。
他手里握着刀。
一把锈得不能再锈的刀。
刀身斑驳，红褐相间的铁锈像干涸的血痂，层层叠叠，诉说着它经历的漫长岁月。刀柄缠着发黑的布条，有几处已经磨穿，露出里面粗糙的木头，仿佛一位饱经风霜的老者，在寒风中瑟瑟发抖。月光偶尔从云缝里漏下来，照在刀身上，连一丝像样的反光都吝啬给予，只有那深入骨髓的锈迹，在昏暗的光线下若隐若现。
这把刀，配不上他燕十三的名字。至少伙夫老赵是这么说的，每次看到他擦拭这把刀，老赵都会摇头叹息，说他糟蹋了这么好的身手，却配了这么一把破铜烂铁。
燕十三不说话，只是擦。用雪擦。
冰冷的雪粒裹着粗糙的沙砾，在锈迹上反复打磨，发出沙沙的轻响，像是时光在低语。偶尔能露出一小块暗灰色的金属，却很快又会被新的锈迹覆盖，仿佛这把刀天生就该与锈迹为伴。
今夜的雪太大了。
大到能盖住马蹄声，大到能吞掉人的影子，大到让这孤零零的哨所像漂浮在白色海洋里的一叶扁舟，随时可能被巨浪吞噬。
“十三哥，换岗了。”
底下传来小兵的声音，带着年轻人特有的憨直，却被风吹得七零八落，听起来有些飘忽。燕十三低头，看见一个裹得像粽子的身影在雪地里挪动，手里的长矛斜斜地拖在地上，划出一道浅浅的雪痕，很快又被新的落雪填满。
“再等等。”燕十三的声音很哑，像被砂纸磨过，每一个字都带着冰碴子。他的目光越过雪幕，望向更北的地方。那里是无尽的黑暗，仿佛是世界的尽头，藏着未知的危险。
黑暗里有东西。
不是狼。狼的眼睛会发光，像鬼火一样，在夜里能飘出很远。也不是熊。熊的鼾声能震落松树上的积雪，沉闷而有力。
是更可怕的东西。
燕十三的左手下意识地握紧了刀柄。布条下的木头已经被汗水浸得发涨，又冻得发硬，硌得掌心生疼。这种疼痛让他保持着清醒，让他能在这极致的寒冷中，敏锐地捕捉到风中每一丝异常的气息。
突然，他眉头一挑。
不是听觉，是感觉。
就像有根冰针，悄无声息地刺进了后颈窝，带着一丝若有若无的血腥气。那气息很淡，被风雪稀释得几乎不存在，却逃不过燕十三的鼻子。那是他多年来在生死边缘挣扎练就的本能，是比视觉和听觉更可靠的预警。
他缓缓直起身子，右手握住了刀鞘。
锈刀的刀鞘也是锈的，和刀身浑然一体，仿佛它们天生就该如此。刀身在鞘里轻微地动了一下，不是他的手在动，是刀自己在动，像是有了生命。
“怎么了，十三哥？”底下的小兵察觉到不对，声音里带上了怯意。北疆的夜晚，任何一点异常都足以让人心惊肉跳。
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