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黑瞎子那撕心裂肺、如同要将五脏六腑都呕出来的痛哭与祈求，最终在力竭声中，渐渐低落下去，化为一种更加令人窒息的、断断续续的哽咽和如同破风箱般的粗重喘息。
他依旧跪伏在佛龛前，额头抵着冰冷的地板，宽阔的肩膀剧烈地颤抖着，整个人仿佛被那巨大的悲痛抽走了所有的筋骨，只剩下一具被绝望填满的、不断痉挛的皮囊。
那枚温玉被他死死攥在胸口，仿佛要嵌入自己的血肉之中，成为一块永不愈合的、疼痛的烙印。
佛龛上的佛像，依旧垂目不语。
月光透过窗棂，冰冷地洒在它慈悲的脸上，那抹似有若无的弧度，在此刻看来，更像是一种对人间至痛的、无动于衷的漠然。
张起灵始终站在原地，如同一尊真正失去了生命的石雕。
黑瞎子崩溃的全程，他都看在眼里，那双赤红未退的眸子深处，翻涌着同样、甚至更为深沉痛苦的惊涛骇浪，只是被他用一种近乎自虐的意志力，死死地封锁在了那副冰冷的面具之下。
他紧握着温玉的手，因为过度用力，指甲已然刺破了掌心的皮肉，温润的玉身上，沾染了几点暗红的血迹，与他苍白的手形成了触目惊心的对比。
然而，那玉，依旧是温的。
恒定不变的，带着她残留气息的暖意。
这温暖，像是一把持续燃烧的、冰冷的火焰，反复灼烧着他的神经，提醒着他那永远无法弥补的失去。
终于，他极其缓慢地、仿佛每一个关节都生锈般，抬起了脚步。
他没有走向依旧沉浸在崩溃余韵中的黑瞎子，也没有去看角落里那个仿佛已经灵魂出窍的解雨臣。
他的目光，落在了房间另一侧，那个属于游佳萤的、收拾得整整齐齐的衣柜上。
他走到衣柜前，沉默地站立了片刻，然后伸出手，轻轻拉开了柜门。
柜子里，衣物并不多，大多是她惯常穿的素色衣衫，叠放得一丝不苟，如同她的人一样，清冷而有序。
一股极其淡薄的、属于她的、混合着冷梅与药香的气息，随着柜门的打开，幽幽地飘散出来，萦绕在鼻尖，带着一种恍如隔世的、令人心碎的真实感。
张起灵的目光，在这些衣物上缓缓扫过，最终，落在了一件叠放在最上面的、月白色的、质地柔软的旧式旗袍上。
这件旗袍，她并不常穿，似乎是在某些她觉得需要稍微郑重一点的场合，或者仅仅是心情尚可时，才会偶尔上身。
他记得，有一次冬日午后，阳光很好，她穿着这件旗袍，坐在院中的梅树下看书，阳光透过梅枝的缝隙，在她身上投下斑驳的光影，那一刻，她侧脸的线条，柔和得不可思议。
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