病房里，消毒水的气味刺鼻。
沈时烬的手还打着石膏，右腿打着夹板，整个人被病痛折磨得形容枯槁。
但他不在意这些。
他的世界，在那场火之后，就已经崩塌了。
宴晚走了。
三天前就出院了，连一句告别都没有留下。
他闭上眼，脑海中不断浮现那个夜晚——浓烟滚滚，她在他怀里挣扎，试图推开他，而横梁砸下的一瞬间，他将她推出了火海。
他记得自己是如何被烧伤、如何晕过去，也记得醒来后，看到的是空荡荡的床头柜。
他没有哭，但心脏像被人用钝刀一点点剜着。
那天夜里，他开始写信。
第一封，他想解释一切，语气冷静克制，仿佛他们只是普通朋友。
可写着写着，情绪失控，字迹变得凌乱，像是要把这些年所有的委屈和爱意都写进去。
第二封，他说自己后悔，说对不起，说如果能重来一次，他宁愿死在那场火里也不愿失去她。
第三封，他甚至不敢署名，只写下一句话：“我不是要你原谅我，只是想让你知道，我爱你。”
他反复修改，撕掉又重写，最终只留下这一句。
他知道她不会读这封信，但她必须知道，他曾真心爱过她。
第二天清晨，他叫来了私人助理。
“送去巴黎。”他把信封递出去，声音沙哑，“亲手交到她手上，或者放在她能看到的地方。”
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