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艺术楼顶层的排练室，渐渐有了一丝人气。灰尘被清扫，旧物被归置到角落，那套架子鼓在
逸
的擦拭下，显露出金属原有的、冷冽的光泽。然而，空间的清理容易，人心的坚冰却难以迅速消融。
排练依旧进展缓慢。贝斯手耀的手指总在弦上犹豫，弹出的音符虚弱而断续，像是怕惊扰了什么。主唱
任
的声音则细若蚊蚋，一旦逸的鼓声稍重，她便如同受惊的兔子般缩回去，歌词卡在喉咙里，只剩下尴尬的沉默。
逸的耐心在第三次排练时几乎耗尽。他烦躁地扔下鼓棒，金属撞击地面发出刺耳的声响。
“喂！你们是在演默剧吗？”他抓了抓头发，“架子鼓是心跳，贝斯是骨架，人声是灵魂！现在心跳勉强有了，骨架是软的，灵魂出窍了！这怎么玩？”
耀和任低着头，脸涨得通红，一言不发。
予
站在窗边，没有立刻出声安抚或批评。她理解这种沉默。那并非懒惰或抵触，而是一种更深层的、源于长期规训后的“失声”。肖伟的时代，任何微小的、与众不同的声音都可能招致打压，他们早已习惯了将真实的自我紧紧包裹。
“今天先到这里吧。”予合上手中的记录本，声音平静，打破了令人窒息的僵局，“耀，任，你们不需要马上做到完美。试着把这里……当成一个可以犯错的地方。”
她的话很轻，却像一颗小石子，在两人心湖中漾开微澜。可以犯错的地方？在这个学校里？
逸撇撇嘴，但没再说什么，弯腰捡起鼓棒，兀自对着哑鼓垫练习起复杂的节奏型，那密集而稳定的“哒哒”声，像一场无声的暴雨，填满了房间。
予走到角落，拿起那把被冷落的贝斯。她不会弹，只是用手指轻轻拨动最粗的那根弦。
“嗡——”一声低沉、浑厚的共鸣在空气中震颤开来，带着原始的、未经修饰的力量。这声音不像
任
的歌声那般脆弱，也不像逸的鼓点那般具有攻击性，它只是存在着，沉甸甸的，像某种苏醒的巨兽的心跳。
耀和任都愣了一下，看向予。
予松开手，余音仍在空中盘旋。“声音本身没有对错。”她看着他们，黑框眼镜后的目光沉静，“重要的是，我们想通过它表达什么。”
她没有再多说，拿起书包离开了排练室。有些种子，需要安静的土壤才能发芽。
第二天午休，一个意想不到的身影出现在了排练室门口。
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