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野坟岗的阴风，带着腐朽的气息，扑面而来。
沈清辞跟着李浩深一脚浅一脚地踏进这片死寂之地，每一步都踩在松软的腐殖土上，发出轻微的“沙沙”声。四周立着东倒西歪的墓碑，有些已经断裂，上面的字迹被风雨侵蚀得模糊不清。枯黄的蒿草高过腰际，在阴风中簌簌作响，像是无数细碎的耳语。
“跟紧。”李浩的声音压得很低，几乎被风声吞没。
他的背影在晨雾中显得格外挺拔，尽管背上渗出的血迹已经在粗布衣料上洇开暗红色的斑块。沈清辞注意到他握刀的右手骨节发白，左手则始终垂在身侧——那是昨夜格挡追兵时留下的伤口，只做了简单的包扎。
“你的伤...”她刚开口，李浩便抬起手示意噤声。
他停住脚步，侧耳倾听。远处的炮声依旧沉闷如雷，但除此之外，坟地深处似乎还传来另一种声音——很轻，若有若无，像是金属刮擦石头的声响。
“有人。”李浩低声道，拉着沈清辞迅速躲到一座半塌的坟包后面。
沈清辞屏住呼吸，透过蒿草的缝隙向外望去。晨雾渐散，能见度好了些。约莫五十步开外，三个穿着灰布军装的身影正蹲在一座坟前，用铁锹和镐头刨着什么。他们的动作很急，不时警惕地张望四周。
“不是日本兵。”沈清辞小声说。
“杂牌军的。”李浩眯起眼睛，“看肩章，是刘大麻子的人。”
刘大麻子原是这一带的土匪头子，日本人来了之后拉起一支队伍，名义上抗日，实则趁乱劫掠。沈清辞在报社时曾看过关于他的简报——此人狡诈凶残，专挑偏僻村落下手，抢夺粮食财物，甚至掘坟盗墓。
“他们在挖什么？”
李浩没有回答，只是盯着那几个人的动作。其中一人似乎挖到了硬物，扔下铁锹，俯身从坑里抱出一个陶罐。罐子不小，沾满泥土。另一人迫不及待地撬开罐口，伸手进去摸索。
“空的！”那人失望地骂了一句粗话。
“再挖！老东西临死前说得很清楚，他把家底都埋在这儿了。”领头模样的瘦高个啐了一口唾沫，“那老头以前在京城当过掌柜，攒下的银元够咱们弟兄吃三年！”
沈清辞心头一紧。这片野坟岗埋的大多是附近几个村子的穷苦百姓，怎么会有京城掌柜的坟？除非...
“是去年逃难过来的周老先生。”李浩突然说，“我记得他。镇上开药铺的周郎中是他侄子，老先生逃到这边时已经病重，没熬过冬天。周郎中跟我说过，他大伯确实有些积蓄，但逃难时被抢了大半。”
“那这些人怎么知道...”
“周郎中死了。”李浩的声音很平静，“上个月，日本人清乡，把他当抗日分子抓了。刑讯时说了什么，没人知道。”
沈清辞感到一股寒意顺着脊背爬上来。不是因为这些盗墓的匪兵，而是李浩说这些话时的语气——太过平静，仿佛在叙述一件与自己毫无关系的日常。
“我们现在怎么办？”她问。
“等。”李浩靠坐在坟包后，闭上眼睛，“他们找不到想要的东西，自然会走。我们绕过去。”
“那你背上的伤...”
“死不了。”
对话到此为止。李浩不再说话，像是真的睡着了，只有微微起伏的胸膛证明他还醒着。沈清辞却无法平静，她听着远处匪兵挖掘的声音，脑子里却浮现出茅屋里的情景——
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