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我盯着手里的任命文书，纸边已经被捏得不成样子。风从宫道尽头吹过来，卷着几片枯叶打转，檐角的铜铃响了一声，又一声。
我没动。
福安那双冷得不像话的眼睛还在脑子里晃。不是他本人？还是他根本就不是那个只会端茶递水的老太监？
正想着，袖口一沉，贝塔懒洋洋探出头：“老板，咱们不去工部看看墨非那小子搞出什么名堂了？他说今天要试‘会喷火的铁管’。”
“火枪？”我挑眉，“这才几天？”
“人家可是连觉都不睡了，天天蹲在地窖里敲铁管，指甲缝都黑了，跟捡煤渣似的。”
我低头看了看自己干净的手指，叹了口气：“走吧，别让他把自己炸飞了。”
工部地窖在偏院底下，入口窄得只能侧身进人，一股子铁锈混着机油的味道扑面而来。刚踩到底，就听见“砰”的一声闷响，火星子从角落里溅出来，紧接着是一阵咳嗽。
墨非从一堆零件里抬起头，脸被熏得发黑，眼睛却亮得吓人。他手里攥着一根黑乎乎的铁管，另一只手还在拍打裤腿上的灰。
“林姑娘！来了！”他嗓门大得震耳朵，“您看——成了！真成了！”
我走近几步，接过那玩意儿掂了掂，沉是沉，做工却粗糙得像路边摊的烤串签子。枪管前端歪歪扭扭，膛线像是用小刀随便划了几道。
“你这枪，”我翻了个白眼，“别说打靶，怕是打兔子都能把它自己崩了。”
“可它能响！”墨非激动得声音发抖，“装了火药，一点引信，‘轰’地一下！刚才差点把墙皮掀了！”
“响不等于好。”我把枪放在案上，从袖子里摸出个巴掌大的测距仪——空间复制lv5精度，电池还能撑三天。
“来，试试。”
我让墨非站到百步外的箭靶前，他自己哆嗦着手装药、塞弹、点火。又是一声巨响，烟雾弥漫。
靶子没倒，但离心偏了快两尺。
“你看，”我指着弹孔位置，“子弹在管子里打转，不是直线飞。你这膛线太浅，导不了向，飞出去就跟喝醉的麻雀一样乱撞。”
墨非凑近看了半天，挠头：“那……怎么改？”
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