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巷口的风又起了，吹得井边那半截枯草打了个旋儿。萧灼站在柜台后，手里还是那枚铜钱，擦了三遍，跟新的一样。
他没再看信封送出去的方向，也没问小七回来没。事情做到这一步，多看一眼都是多余。该信的人自然会信，不该信的，你把证据拍脸上他都觉得是诈。
屋外传来马蹄声，不急不缓，带着长途跋涉后的疲惫节奏。几匹驮着镖箱的马停在门口，领头的是个披着旧斗篷的大汉，左臂缠着布条，走路时右腿微瘸，像是踩在棉花上。
“掌柜的！”那人嗓门一开，震得檐下灰都抖了两抖，“给兄弟们来壶热水，再来十碗糙米饭，管饱就行！”
小七正从后院出来，听见声音差点把手里的扫帚扔了。他认得这人——三个月前路过的一支北地镖队，当时这大汉还夸他们家米粥熬得比京城御膳房的还香。
萧灼没动，只抬眼扫了一圈队伍。一共六人，马鞍侧挂着兵刃，刀鞘磨损严重，但保养得当；马背上镖旗虽卷着，可边角绣的“威远”二字还没磨掉；最关键是这几人身上的味儿——汗、尘、铁锈混在一起，是真跑过长路的镖师才有的味道。
不是装的。
“十碗饭，每碗加半勺油。”萧灼终于开口，声音不高不低，“算你们赶路辛苦。”
“哎哟！够意思！”那大汉咧嘴一笑，摘下斗篷，露出左肩一道老疤，横贯锁骨，“徐掌柜还是这么抠门，不过我喜欢！”
他说完就要往里走，忽然顿住脚，从怀里摸出个小瓷瓶，放在门口石阶上。
“这个，给你留着。”他说，“万一哪天遇上硬茬子，捏碎它，天上就会有人来救你。”
小七凑过去一看，是个拇指大的烟丸，外面裹着蜡，印着个歪歪扭扭的虎头图案。
“江湖救急？”小七念出上面刻的小字，眼睛亮了。
“对。”大汉点头，“我们威远镖局规矩：谁帮过我，我就留一颗‘虎啸丸’给他。用不用是你的事，但只要用了，不管多远，必有人到。”
老周从账房探出头来，嘀咕：“现在还有人玩这套？不怕被人骗去当炮灰？”
“怕就不干这行了。”大汉笑呵呵，“我们讲的是信义，不是生意。”
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