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谭笑七是第一次进岳崇山的办公室。他的目光被墙上的那幅字钉住了，不是什么气势磅礴的草书，也不是常见的“宁静致远”或者“厚德载物”，只有两个字，端端正正，隶书写就——
慎独。
纸是洒金的宣纸，年代久了，金色已经发暗，边缘有些许黄褐色的斑点。装裱的绫子却是上好的云鹤纹宋锦，看得出重新装裱过，手艺极讲究。字迹古朴厚重，每一笔都像是用刀刻进去的，偏偏又在收笔处带了点隶书特有的波磔，像一个人把满腹的心事都压住了，只在最后一刻微微叹出一口气。
谭笑七站在那里，眯起眼睛看了半晌，又倾身往前探了探，想看清落款处的印章。
岳崇山这才抬起头来，搁下笔，也不说话，就这么看着他。
谭笑七像是没察觉领导的目光，自顾自地走近两步，把下巴仰起来，端详了许久，忽然回过头来，脸上带着一种既诧异又真诚的神情：
“领导，请问这幅字出自何方高人之手？”
岳崇山靠在椅背上，嘴角微微动了一下，像是要笑，又忍住了。
“你看出来什么了？”
“我不敢说。”谭笑七又回过头去看那幅字，“就是觉得……这字不像现在的人写的。”
“怎么个不像法？”
“现在的字，要么太规矩，规矩得像印刷出来的，没魂儿；要么太张狂，张狂得恨不得把笔甩到你脸上来。这幅字——”他伸出手，隔空比划着那两个字的笔画，“写得这么稳，稳得像一座山压在那儿，可你又觉得这山底下有东西在动，在往外拱。写这字的人，怕是心里头压着大事。”
岳崇山没有接话，办公室里安静了几秒。窗外隐约传来楼下院子里的扫地声，沙沙的，一下，又一下。
“是左光斗的手迹。”
谭笑七猛地转过身来，眼睛瞪得溜圆。
“左——明代那个左光斗？”
岳崇山点了点头，拿起茶杯，低头吹了吹浮面的茶叶。
谭笑七又转回去，这回看得更仔细了，几乎是凑到了跟前。过了好一会儿，他才退后两步，站直了身子，长长地吁出一口气。
“天启年间，管刑部的那位？”他的声音低下来，“弹劾魏忠贤三十二斩罪，最后死在狱里的那个左光斗？”
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